El oficio

“aunque me fuercen yo nunca voy a decir

que todo el tiempo por pasado fue mejor

mañana es mejor”

Luís Alberto Spinetta

EL oficio entra por la escoba

la escoba entra por las manos

en su empajado desobediente

arrastra la sangre desperdigada

de los árboles que han sido puestos en la tierra

para ser cortados

No hay más madera escuché por ahí incontables veces

No hay más madera para arrancar a mansalva

para desplumar como si fueran pollos puestos a la luz de la hormonas

El oficio se gana trabajando

con las manos

con los brazos

con la cabeza

no hay títulos ni diplomas

que pongan habilidad en las manos de alguien que late en el oficio

Un sendero imprescindible de mi vida

ha sido la carpintería

y me he convertido en un ser de solución práctica

de conciencia  de aquello que es posible

aunque lo posible sea cambiar la madera por música

Este camino me ha llevado a mi hermano

y me ha alejado de mi padre

aquel que a los 20 años – recién casado y sin trabajo – preguntó a mi madre

-¿Carpintero o mecánico?

-Carpintero, porque la mecánica es muy sucia – contestó mi madre

el taller era nuestra casa – con pan rallado y algo de aserrín que se colaba

                                               Anahí empanaba las milanesas

10 años en casa

después uno, otro y otro más los galpones alquilados

hasta hacer el propio

el de todos – el que al final era solo del Edgardo mayor

el que decía “el oficio se roba”

incontables pavas de mates se cebó el Edgardo mayor

robando con la mirada  el oficio

                en una carpintería que tenía 7 generaciones trabajando

                atrás la herrería con la fragua para hacer ruedas carros

40 años después

con diez dedos de otros – pulverizados en la cepilladora

esos dedos  que también duelen como un fantasma

los que más me costaron fueron los del Turco

                una persona maravillosa - con la edad de mi viejo

                en el taller jugábamos a adivinar de quién era la canción que

 sonaba en radio provincia – una vez ganó porque adivinó  “Voto Latino” de

 Molotov – un hijo rasta

Unos días después corría con la mano hacia la heladera – choreaba sangre del freazzer

yo no estaba – lo ayudaron el Memo y Juanchi

                -ya no puedo tocar la guitarra – me dijo el Turco – me quedaron los dedos cortos

                Realmente un buen tipo

la carpintería de mi viejo

3 hijos carpinteros

que sabemos ver qué hay dentro de los tablones que antes fueron árboles

Para mí el oficio, ahora, es como una habilidad que nunca pierdo

es llevar un arma secreta o un carta buena en el bolsillo

donde hago mi propio juego

en mi taller que es muy parecido a una reunión de amigos

ya nadie roba el oficio ni lo encuentra por la escoba

si no que se brinda con la palabra, la mirada y las manos

mis máquinas no tienen mutilaciones ni han derramado sangre

y sorprende – a veces – lo rápido

que aprendemos todos